Странные люди

Перед его глазами все куда-то уплывало. За мутным взором нескончаемой кинолентой пробегали деревья, дома, прохожие, удивленно смотрящие на молодого парня, несущегося сломя голову, не разбирая дороги. Его безумный взор расчищал дорогу телу, которое, как казалось со стороны, совсем лишилось разума. Впрочем, если бы он сам себя увидал, то наверняка присоединился к большинству. Его вид стоил того. Заляпавшись грязью, его любимые ботинки вконец потеряли навязанный им лоск и обрели свой родной цвет, цвет только что выбравшегося из болота крокодила. Наушник от сотового волочился по земля как поводок, придавая своему хозяину вид сорвавшегося с цепи пса. Галстук болтался подобно выброшенному белому флагу. Глаза не смотрели никуда определенно, а казалось вращались вокруг собственной оси, словно пытаясь выскочить, тело явно не поспевало за ними. Сердце толкало кровь в такт раздающемуся в мозгу голосу: «Что делать, что делать...» Только лишь эти два слова крутились в его голове, как заезженная пластинка, все последние часы. Их смысл он давно перестал понимать, но все еще хватался за них, как за последнюю надежду. Наконец, он выбился из сил. Ничего не понимая, уселся на грязный тротуар, вцепившись в него пальцами, как будто боясь, что он исчезнет. И внезапно застыл, словно впервые осознав ЭТО. То, что раньше было лишь одним из многих слов, сейчас стало совсем другим,

его внимание округлый предмет, висящий на стене, на ощупь оказался какой-то маской с торчащими клыками. «Африканская, наверное», —